Camino sonriendo
Rozando con mi mano
La pared erosionada de una iglesia,
Mis manos están tan sucias
Que temo acariciar el corazón.
Paso por encima
De la tierra de mis ancestros
Por encima
De los empedrados de los colonizadores
Por encima
De los caminos de la libertad
Por encima
Del local de la puta.
Pienso en lo bueno que he sido con el mundo
Pienso en lo malo que he sido conmigo mismo:
Considero a la bondad como la capacidad que tengo
Para darle una moneda con asco a un mendigo
O para no escupir en la cara a un ñero
Y sé que definitivamente las cosas
No están bien:
Olvido lo que no debo
Recuerdo todo aquello que hace daño
Hago todo lo contrario.
Ha empezado a llover
Huele a pollo asado
Y siento un hambre atroz
Por sacarme el corazón y morderlo
Precisamente en aquel rincón en que duele tanto.
Ya no me importa que tenga las manos sucias
La lluvia me ha limpiado.
Como un perro me sacudo
Y pateo
Lentamente
Los charcos
Que encuentro al paso.
Mis zapatos están viejos y cansados
Mi alma está arrugada
Como la piel que se expone por mucho tiempo al agua
Mi boca está muerta
Tan muerta está
Que ahora que deseo levantar el rostro
Dejar de ser avestruz para ser hombre
Y gritar AZUL y MAR
Y gritar MIERDA y VIDA
Los ojos se empozan.
Soy una estatua que camina por debajo de la lluvia.
He venido a la vida
He llorado
La tristeza ha triunfado
Y nada tiene más sentido hoy
Que el humo que escupe el autobús.
Mi vida y mi amor propio se reducen
A taparme la nariz para no aspirar
El smock de las calles.
También me tapo el rostro
Para que nadie me vea llorar:
Sería vergonzoso que los vendedores ambulantes
Y los perritos y los gatos me viesen llorar.
NO HE FRACASADO TOTALMENTE
PORQUE NO HE NEGADO EL FRACASO
NO HE TRIUNFADO TOTALMENTE
PORQUE NO HE NEGADO EL TRIUNFO.
Tan solo soy un corazón dolido con dos piernas
Un par de piernas con ojos ciegos
El pétalo último del invierno.
Ahora en que he llegado a casa como una cárcel
Y no comprendo porqué es mi casa
Miro agobiado por la ventana del invierno
Afuera llueve y un viento helado sopla
Adentro llueve y todo es apacible
Una hoja de periódico vuela
Sus letras se han borrado
Se ha convertido en basura
Con las manos sucias como las tengo
Salgo a la calle
Y recojo esa hoja
Para escribir este poema.
DANIELÁNGEL
[EN LA HOJA ARROJADA EN LA CALLE]
ResponderEliminarProstituta de los lápices
soy un trepidar de sueños esperándote
enterniza en la penumbra
el ancia que tengo de hacerme visible
deambular por el mundo
con la boca llena de palabras en lluvia
que la victoria sea el fracaso
ResponderEliminaro el fracaso la victoria
de no negar la negación
pero tampoco la afirmación
de sí
la posibilidad siempre remota
de una victoria limpia
nítida
mas la poesía es siempre
basura
y escrita sobre basura
no es más que usted
y yo
y ellos
nosotros
¿Por qué no me morí chiquito?
ResponderEliminarMe habría evitado la molestia
De tener que escribir
Poemas miserables y tristes
En hojas sucias y rasgadas
Por el olvido y la lluvia
¿Por qué no me morí chiquito
y todavía estoy en el trajinar de la vida?
A medida que envejezco
El aire se torna
Más pesado
Más ausente
Más enemigo
Sigo, protagonista, en la tragedia
Del respirar
No puedo hacer otra cosa
Que meditar
Y escribir un poema más
Que las tinieblas esconderán
Y borrarán en la distancia
Los sueños se hacen
Cada vez
Más líquidos e inasibles
Etéreos
Furtivos
Yo, acuoso,
mientras tanto me pierdo.
Y me extingo, me extingo,
En la inmensidad del abismo.